Ein leerer Stuhl

„Ihr Tod lässt mich einfach nicht los“, sagt mir eine Kollegin. Viel zu früh. Wir wussten, dass es knapp werden kann. Und dennoch stirbt eine nahestehende Kollegin mitten im Leben.

Als wir die Todesnachricht an diesem Morgen erfahren, sehe ich Entsetzen in den Gesichtern um mich herum. Und dann: wortlose Solidarität. Ein zaghaftes Berühren. Sich Anschauen trotz der Tränen. Eine extra Runde gehen, weil jemand noch erzählen möchte, wie die allerletzte Begegnung war.

Nun bleibt ihr Schreibtischstuhl leer. Kerzen, Fotos – alles ist da. Aber dieser Mensch fehlt. Im Ohr habe ich noch ihr Lachen. Ihren feinen Humor. Was tröstet jetzt? Was lässt uns hoffen?

In unserer Gesellschaft wird das Sterben gern verdrängt. Wir leben in einer Macher-Welt: alles ist planbar, lässt sich optimieren. Von wegen! Der Tod hält sich an keine Pläne. Er bricht einfach ein in den Alltag und zeigt einem brutal die Grenzen auf. Diese Hilflosigkeit macht mir Angst. Der Tod lässt mich oft sprachlos zurück.

Dann versuche ich trotzdem zu sprechen. Wenn jemand sehr krank ist und ich ihn nicht mehr besuchen kann, schreibe ich Karten. Das ist meine Form des Beistandes. Ob sie noch gelesen werden können, ob sie überhaupt jemand lesen will – das bleibt oft unklar. Es ist einfach mein Weg. Es gibt dabei kein Falsch und kein Richtig. Ich gebe darin meine Hoffnung mit. Meine Unterstützung durch ein stellvertretendes Beten für einen Menschen, der es vielleicht gerade selbst nicht kann. Oder nicht will. Es gibt kein Rezept gegen die Ohnmacht. Alles bleibt ein Versuch, das fremde Leiden und die eigene Angst zu bewältigen. In solchen Momenten suche ich nach Halt.

Vor drei Jahren stehe ich mit Tausenden beim Segen zur Nacht auf dem Kirchentag in Nürnberg. Ein kleines, neues Lied erobert die Herzen im Sturm.

Meine Zeit in deinen Händen. Meine Zuflucht, Gott, bist du. Meine Zeit in deinen Händen. Meine Seele kommt zur Ruh.

Beim Singen liefen mir damals die Tränen. Dabei hatte ich gar keinen Trauerfall in meinem Umfeld. Ich war einfach berührt von dieser tiefen Zuversicht. Meine Zeit in deinen Händen, Gott. Zeit, Lebenszeit, die mir geschenkt ist. Wie lange, wozu – kein Mensch weiß es. Vielleicht ist das auch gut so.

Gut ist es auf jeden Fall, eine Zuflucht zu haben. Einen Ort, an den ich flüchten kann, wenn der Wahnsinn dieser Welt mich fertigmacht. Meine Zuflucht, Gott, bist du. Ein sicherer Ort. Ein Hafen zum Abfahren und zum Ankommen. Etwas, das Schutz gibt und mich geborgen hält, solange ich es brauche. Ein Platz ganz nah an Gottes Herz.

Dieses Wissen um Gottes Hand, die mich hält, gibt mir immer wieder Ruhe. Und diese Ruhe hilft mir, klar zu denken. Und so zu handeln, dass meine Hoffnung weitergeht.

Es sind nur noch wenige Wochen, bis der Advent beginnt. Unsere Kollegin war ein absoluter Weihnachtsfan. Bei jedem verrückten Rentier, das mir nun begegnet, bei jedem noch so kitschigen Dekoartikel werde ich schmunzeln. Und ich werde einen Gruß in ihre neue Wirklichkeit schicken. Ich bin sich ganz sicher: Sie ist in bester Gesellschaft.

Meine Zeit in deinen Händen. Meine Zuflucht, Gott, bist du. Meine Zeit in deinen Händen. Meine Seele kommt zur Ruh.